Det Kom Ikke Til Froskene. Rotten Creek Fishing

2024 Forfatter: Sebastian Paterson | [email protected]. Sist endret: 2023-12-16 13:53

Fiskefortellinger

En solrik mai-dag kom min venn Vadim og jeg på ferie til skogssnoren til onkelen hans, jegeren Fjodor Nikolaevich. Etter å ha fått vite at jeg, som nevøen, en innbitt fisker, inviterte oss til å fiske i Rotten Creek.

- I dag må jeg komme meg til tverr elva, - forklarte han, - og derfor er vi på vei. Mens jeg holder på med det, går du på fiske. Og på vei tilbake vil jeg hente deg. Hvis du kjeder deg - dra uten å vente på meg.

"Men er det noen fisk i Rotten Creek?" - Vadim ble overrasket, - så vidt jeg husker, var hun aldri der …

Fjodor Nikolaevich smalt øynene lurt og sa smilende på sin slektning:

- Ikke rush til konklusjoner …

- Vi tar bare fiskestenger, - sa Vadim og vendte seg allerede mot meg.

- Ta en snurrestang i tilfelle, - rådet Fyodor Nikolaevich.

- Skal vi fange frosker for å spinne? - protesterte Vadim.

- Ta, ta … - insisterte jegeren.

Vi tok med oss to fiskestenger, en snurrestang, og satte på myggnett og dro til Rotten Stream. Middagsolen slo allerede ned, og derfor, så snart vi kom inn i skogen, hvor luften var urørlig, stupte vi straks inn i den duftende, stillestående tettheten og svettet. Det er bra at det ikke tok lang tid å gå.

Den råtne bekken var en smal kanal med siltige banker, tett gjengrodd av vannplanter. Bare her og der blant dem glinset bittesmå vannspeil. Og vannet i seg selv var en ubehagelig mørk brun farge, veldig kald. Åpenbart ble bekken matet av underjordiske kilder. Vadim og jeg så stille på dette dystre, ugjestmilde stedet. Så spurte han:

- Onkel Fyodor, vel, hvor skal du fiske her? Det er ingen steder å kaste en fiskestang.

"Se etter bassenger," rådet onkelen ham, og etter en pause la han til:

- Det er i dem all fisk holder …

- Så være det … - Vadim vinket med hånden, - det er ingenting å gjøre: hvis du blir dratt hit, må du prøve.

- Prøv, prøv, - Fjodor Nikolajevitsj formante oss og ønsket oss vellykket fiske og gikk dypt inn i skogen.

Vi, etter å ha konsultert, bestemte oss for å gå i forskjellige retninger for å undersøke strømmen. Videre nektet Vadim kategorisk å ta en snurrestang, som han forklarte, som unødvendig. Jeg måtte ta det til meg. Jeg gikk oppstrøms, Vadim nedstrøms.

… Stukket ankeldypt i det tyktflytende, sutrende gjørmen, gikk jeg sakte langs bekken og lette etter et sted hvor jeg kunne lage en rollebesetning. Imidlertid kom det aldri over. Til slutt, da jeg var helt desperat og skulle snu meg tilbake, så jeg et lite rom med klart vann blant den grønne veggen av høyt gress. Det viste seg å være så lite at du lett kunne nå hvilken som helst del av det rundt omkretsen med en stang.

Jeg nølte: på den ene siden, er det verdt å kaste bort tid på et så håpløst sted? På den annen side, har jeg et valg?

Jeg plantet en feit snegle på kroken, svingte for å kaste agnet midt i bassenget, men beregnet ikke, og den sank ned på en pilbusk bøyd over vannet på motsatt side. Jeg ristet stangen, kroken med en gadfly falt utenfor kysten. Flåten stakk ubevegelig ut i flere sekunder og stupte så kraftig. Jeg hekta øyeblikkelig og trakk ut en mort i størrelse med en håndflate. Neste rollebesetning er nok en mort, litt mindre. Den tredje er mort igjen. Så trakk han ut et dusin sittepinner. Disse fiskene jaget noe agn og kastet seg bokstavelig talt på kroken. Selv når det bare var patetiske rester av en orm eller gadfly på den.

Plutselig, som på kommando, stoppet bittingen … Og så husket jeg at jeg snurret. Jeg gikk lenger bort for ikke å falle på pilbusken igjen og kastet skjeen. Så snart hun floppet i vannet, kjente jeg umiddelbart en skarp rykk. Kraftig hekta hoppet fisken til siden og frøs. Linjen svekket seg merkbart, og jeg trodde byttet hadde falt av. Men da han begynte å ta opp slakken, slo fisken seg unna, hoppende med gulrøde finner, hoppet opp av vannet med et bratt lys. Det var en gjedde et og et halvt kilo. Jeg tok henne lett i land. Jeg kastet skjeen igjen, og en annen gjedde flagret på gresset. For tredje gang var det ingen som begjærte agnet, og jeg tok igjen fiskestanga. På kort tid fisket jeg seks mort, et dusin abbor og en gjedde til.

I mellomtiden var himmelen dekket med blyholdige skyer, og et stygt fint regn begynte å dryppe. Snart kom Vadim. I flere minutter stirret han stille på fangsten min. Og da han kom til seg selv, spurte han:

- Hvor kommer alt dette fra?

- Og derfra! - Jeg svarte og fjernet nok en mort fra kroken.

- Jeg har ingenting … - Han løftet hendene.

Jeg vet ikke hvorfor: enten skremte vi bort all fisken, eller det var regnet som ble sterkere, men bittingen stoppet. Vi ventet ikke på fornyelsen, hentet fangsten og skyndte oss hjem.